T’as encore grandi, ma fille, les mauvaises herbes ça pousse comme le chiendent !
Les racines à l’ombre je grimpe vers la lumière. J’escalade les murs, je m’agrippe aux lézardes. Je ne suis pas une ortie, mémé, je suis une clématite : cause toujours, je pousse quand-même. Et s’il le faut, je t'y pousserai, dans les orties.
Mon Dieu malheur cette petite elle me tuera. C’est pas de nous qu’elle tient cette taille, elle monte en graine que c’en n’est pas permis.
Au creux du marais, poussent les iris d'eau, c’est pas ton marécage qui me gêne pour grandir.