A la fin, tu es mort.

Depuis longtemps déjà. Il ne faut pas ouvrir les pages de Bukowski. Elle te brulent aussi surement que son regard plein de haine. 

Toi seul sait. 

Tes mains enserrent ses poignets comme des cordes.

Les cordes autour de ton cou qui balance

Maintenant, ton cou est celui qui souffre et tu portes minerve.

Minerve déesse de la guerre. 

Les cordes autour de ses poignets, de ses chevilles, les mêmes cordes toujours qui font lien puis qui coupent.