ma vie poireau

2012-01-20T15:36:00.003+01:00

Montagnes russes. Vent chaud douches froides. Un rêve chassant l'autre. Tu viendras te nicher dans mon nouveau chez moi, dis ?

2012-01-20T15:35:00.002+01:00

Atterrée comme évaporée mais en plus terrien.

2011-12-18T20:45:00.000+01:00

Juste, autour de moi, des bras qui se referment.

Juste.

2011-11-28T20:19:00.004+01:00

Et si tu ... je. Et si tu fais ça, je ferais ça. Et si tu je définition du chantage.Et situje.

2011-11-23T14:52:00.000+01:00

L’homme avec qui j’ai passé trente ans de ma vie se lève, fait le tour du bureau, note sur un post-it le code d’accès à son compte de carte « infinite » pour ne pas que je l’entende et le tend à son banquier.

Ce qu’il reste de confiance ?

2011-11-12T10:46:00.001+01:00

Le kaki, orange,est le fruit du plaqueminier. Dans la vie c'est pareil.

2011-10-30T18:34:00.005+01:00

On aurait dit stop pouce je ne joue plus. Evidemment, on aurait déménagé les livres et les étagères. Evidemment, trouvé, ailleurs, dans d'autres villes, dans d'autres lieux, d'autres libraires. Et puis des hommes, des femmes pour parler des livres qu'on a lu, des livres qu'on aime. Un genre de rêve, un truc de dingue.

2011-10-30T18:27:00.003+01:00

Je lisais Martine. Il y avait cette image là du bassin du bateau de la gaffe et de cet éternel petit chien. Je ne sais plus la couleur de la voile.

2011-10-30T17:56:00.001+01:00

Les gens, voilà … les morts, les vivants : vient toujours le moment ou faut les laisser filer. Souffler sur la voile comme, gamin, au bord du petit bassin et regarder s’éloigner le navire.

2011-10-28T18:23:00.002+02:00

La tristesse englue. Elle pèse derrière chaque paupière. Spleen, mélancolie, tout est pluie fluide que cette putain de tristesse collante.

2011-10-21T19:05:00.002+02:00

- "t'étais pas né". Ce soir, je lui ai dit "t'étais pas né". Depuis, c'est à moi que je mens.

2011-09-25T16:44:00.001+02:00

Le soleil fait buvard.

Des fées des elfes filent la quenouille.

Je traverse, je passe au travers.

Du point "a" au point "b".

2011-09-25T16:43:00.000+02:00

Tu fais quoi ?

Je me noie.

Je me noie dans les yeux du garçon perdu.

2011-09-25T16:39:00.002+02:00

Ici, je jette trois mots comme on jette la pierre.

La pierre, je me la balance en pleine poire.

C'est déjà l'automne, faut pas croire le soleil ni la chaleur. C'est l'automne déjà ...

2011-09-11T16:44:00.002+02:00

Le crachin ce matin a pris des airs d'orient et le vent s'est levé, et la pluie, à torrents, à hallebardes, à vaches qui pissent, a raining cats and dogs. Alors, j'ai mis un film, j'ai lu un livre, j'ai fait l'automne.

2011-09-04T20:23:00.002+02:00

T'avances. Y'a bien que ça à faire. Ne pas relire les pages qui trainent, ne pas penser trop fort. Claquer des biftons comme on claque des portes, des bises, des beignets. A la fin, ça fait cinq mille euros pas la peine de me parler en franc français pour que j'comprenne.

2011-09-04T20:19:00.002+02:00

Ils écrivent ceci mes frères, mes amis. Je tourne la page, les pas, le dos. Comment voulez-vous répondre à ça ?

2011-05-15T18:39:00.000+02:00

Au bout de la route ne reste qu'à traverser.

2011-04-16T16:59:00.003+02:00

Laisser à terre comme en plaine.

Prendre le large comme l'altitude.

changer de cap passer le col.

Derrière soi les hommes dans leurs chemises.

2011-04-01T14:12:00.000+02:00

Tu es assis dans l’intervalle. Au seuil. Entre l’avant et l’après. Là où inéluctablement la bulle éclate, tombe le funambule, sonne le réveil. Entre songes et montagnes. Figé dans l’instant qui n’existe pas.

2011-03-30T11:52:00.002+02:00

Tu peux voir les chiffres glisser sur le papier comme des mots. Entre les parenthèses, guetter les nombres qu’on multiplie. Dans les récits, souligner les digressions, passer ta vie du coq à l’âne.

2011-03-22T21:19:00.002+01:00

Dans le mouvement, les instants fugaces. Je ne hais pas le mouvement qui déplace les lignes. Il faut que les lignes se brisent et qu'en un éclat, le fragment surgisse.

2011-03-22T21:17:00.003+01:00

Gabin m'a dit qu'en bords de Loire les fritillaires étaient fleuries. Au lieu de quoi je passe encore trois ponts, franchis Loir et Sarthe et Huisne et renonce. Sarthe et ruines et renonce.

2010-12-28T21:03:00.004+01:00

J'aurais bien aimé avoir écrit ce texte en entier, une fois de plus. Etre la fille du facteur Cheval et de la Marie Chaussée. Oser les mots que je tais pour voir ce que ça fait de dire que c'est à prendre ou à laisser ...

2010-12-23T19:32:00.001+01:00

Le blanc d'ici c'était hier. Ce soir c'est juste, je ne sais pas, nuit ? Je suis juste assez grande pour boucler ma valise, appeler un taxi pour demain dès l'aube, m'en aller rejoindre les autres qui me manquent. Qui me manque ?

Bon noël à toi, vous, tu, monsieur le magicien d'Oz...

2010-12-21T21:55:00.001+01:00

Et moi, je suis dans l’escalier. Sans cesse je monte et claque des talons sur les marches. Et toi, tu as l’esprit d’escalier. Tes pensées cheminent en aller-retour, en colimaçon, en montée-descente, en itérations. Et moi, j’adore les escaliers en tant que calendrier de l’avent. Faudrait pas pour autant laisser mourir l’année dans l’escalier

2010-02-06T11:25:00.003+01:00

Et je le sens tout autour de moi toujours menaçant. J'entends l'écho sourd du bourdon . Je file ainsi ce brin de lin brut aux échos de menace. Je glisse en tonalité vert de gris, le plus en silence possible. Parfois, j'en meurs.

2010-01-15T21:56:00.003+01:00

Elle se réveille en pleurs au milieu de ses draps, au milieu de la nuit, au beau milieu de rien. Elle a chaud, elle a peur. Elle a peur de ses pleurs dit-elle du haut de ses dix ans.

2009-12-21T21:19:00.003+01:00

Chacun des messages que je grave sur ce mur, chaque coup de couteau dans le bois, chaque griffure d'ongle dans le platre. Chaque petit papier plié dans la bouteille. Chaque mot dit, chaque mot écrit, chaque mot oublié. Tu me crois assez sotte pour ne pas te savoir, lecteur, à gratter chaque particule de silence sur ce mur.

2009-12-20T21:32:00.002+01:00

Souvent, je pense à vous. Même si je ne le dis pas. On laisse filer deux, trois ans, et c'est toute votre vie qui est changée. De deux ruptures, un homme et une femme de sa vie, et même un nouveau-né. Revenez, vous deux qui ne vous connaissez même pas, deux, trois années auparavant. Qui l'aurait dit ? Et qui l'aurait deviné ? Pendant ce temps, je reste sur un banc. Des neiges sont tombées et des dégels revenus. Les pieds gourds, je reste sur un banc et je compte les pigeons, et je vois les petites vieilles déplier leurs poches de papier...

2009-12-19T14:29:00.002+01:00

J'ai trop longtemps oublié le chemin. Soudain les mots se glissent et sussurent et mes doigts seuls savent où le chemin nous mène. Qui lit encore ici ? Qui suit les traces laissées dans la neige tombée chez toi ? Celle que je vois sur ton sentier de montagne qui ne conduit nulle part que là-haut, où nous nous sommes assis, seuls, un matin de printemps.

2009-07-09T20:29:00.000+02:00

Et puis tais-toi. J'ai une chef qui enfile des perles et moi j'enquille les bornes. Parfois je suis fatiguée. J'ai aussi un maire maquignon qui veut qu'on fasse de l'occupationnel parce que les gens, y'a rien de pire que de les laisser s'ennuyer. Y'a pas de boulot, y'a qu'à les occuper. Enfiler des perles, tiens!
Alors, oui, parfois, je suis fatiguée.

2009-07-09T20:24:00.002+02:00

On se frotte de temps en temps, on se heurte. On s'y blesse un peu, juste de quoi mêler les sangs. Partir avec, au palais, un voile de métal amer. Revenir, rarement. Entre deux eaux rêver l'Autre. Entretenir quelques mots chauds et quelques glissades. Des rires parfois. Là dessus le temps qui file. Bientôt dix années à pisser sur son rêve pour qu'il grandisse mieux. Savoir que c'est mensonge. Et puis ? C'est comme ça, la vie des gens.

2009-07-04T14:54:00.002+02:00

Je lance ma balle une dernière fois avant que tu ne t'en ailles. Elle est là, suspendue, luciole, tremble d'espoir. Et puis la lumière halète et finalement cesse de respirer. La balle retombe, plein champs.
Je file avant que tu ne t'en ailles, il ne servirait à rien de jeter des mots qui retomberont, bien plus amers que tus.

2009-04-23T20:29:00.000+02:00

Elle est bien cette table. Et puis, on y mange bien. Par les fenêtres, on aperçoit les falaises, on peut s'y sentir protégé ou bien troublé, c'est selon... Selon sa connaissance des sommets ou sa fréquentation des plaines... Selon que l'on vive lové dans la boucle d'un long fleuve ou bien accroché à flanc de montagne, du reste, on imagine. Le reste, on l'imagine. De la vie de l'autre, pas plus que ça ne dépasse. Un lieu, des rêves. De l'herbe verte. Forcément.

2009-04-23T20:12:00.002+02:00

Je vais faire deux pas en avant et basculer dans le vide. Un pas en arrière et mieux sauter. Reculertomber. Oser finalement. Ne pas. Sur le fil rester. Au creux de l'estomac un trou. Vomir un noeud de violences. Là, bien en face de toi : te ficher dans le ventre un couteau bien affuté. Comme mes mots tu ne les entends pas : toujours, la queue du chat balance...

2009-04-18T20:59:00.003+02:00

Je passe de sas en sas ... et mes visites s'espacent... Je compte sur le hasard, ou bien, je fais semblant. Je compte bien te provoquer. En duel. Ne pas jeter le gant. Ne souris pas : je ne compte pas que pour du beurre. POUCE. (je compte sur toi en silence). En lieu et place de te le dire, je compte les coups de la peur. Boulier chinois. Qui compte les points ? Tête à tête haute sans jamais baisser la garde. Un jour comptes-y, je reviendrai. Ou pas. N'y compte plus.

2009-04-18T17:42:00.002+02:00

Je peins mes ongles de noir. Le petit salon sous la pluie se saôule de vapeurs entêtantes. Acétone et vernis, et j'ai le coeur au bout des doigts, sur ma cheville s'enroule une rose d'un noir bleuté. Pourquoi, une rose, me demandes-tu ? La pluie fine n'en finit pas de geindre. Cosi è cosi. C'est toujours ainsi que je réponds...

2009-04-15T22:38:00.003+02:00

On aurait dit "pouce". Que le temps au débotté, cesse. Que le soleil reste au ciel immobile. Je tends la main par dessus les toits et je l'attrape par la ficelle : une baudruche jaune. Gonflé d'hélium ; parait que ça rend ivre. Ou bien, c'est une ivresse des sommets. Plus raide la descente. Chausser les bottes de sept lieux.

2009-03-22T19:34:00.001+01:00

Je noie le poisson. Je le regarde tourner comme le tic tac de la pendule. Tic tac dans son bocal. J’accumule les trucs et les tocs comme d’autres les trésors. Je m’enfouis sous une tonne de prétextes. Des heures et des heures de travail important urgent qui ne saurait attendre. Désormais j’ai l’âge d’en finir. Je ne sais rien de ce qui reste de moi.

2009-03-21T21:32:00.002+01:00

Elle regarde en miettes le vynil de sa vie. 20 ans 20 kilos. Elle a toujours la voix de Céline Dion un peu même si avec l'âge le grain a gagné en gravité. Elle regrette ses choix maintenant que tout fout le camp. Qu'il est parti. Qu'elle a rien vu venir. C'est sûr elle aurait pas eu d'enfant mais elle aurait pu chanter. Dans son salon de plastique rouge tout est vintage et elle aussi. J'écoute, j'entends trop, je veux juste ne pas hurler. Ne pas pleurer. Ne pas penser. Bouffer des canapés de tarama arrosés de Porto. M'empiffrer. M'en ficher.

2009-03-15T11:01:00.002+01:00

Les étoiles de poussière dansent à nouveau dans les raies de soleil. On dit que c'est le printemps qui revient. Qu'aux branches qu'on croyait mortes les gemmes jouflues enflent comme baudruches. On dit tout ça. Que la roue tourne et qu'après la pluie vient le beau temps. Je sais juste combien il est périlleux de se pencher au dedans...

2009-03-08T17:17:00.003+01:00

J'oublie la Loire. Ses îles aux chevaux et ses ponts de gloire. Cé. Où tout a commencé. Je longe la Maine, rivière hautaine, tandis que le pont de Basse-Chaîne balance encore. Suspendus dans le temps, les cris des soldats... Je passe le Loir à la Flèche, rejoins la Sarthe, traverse le pont de la vieille ville. Je recommence demain. Et encore après.

2009-02-21T21:13:00.002+01:00

Je sais soudain que je t'ai perdu. Je n'ai gardé de toi qu'un regret. Un creux. Une douleur. Celui qui me parle aujourd'hui n'est pas le même qu'alors. Je le sais mais je te cherche encore. Si je te trouve, je pleure. Je souffre de te quitter encore. Mieux vaut de t'avoir parsemé en route et de ne pas te retrouver. Mieux vaut.

2009-02-21T21:09:00.001+01:00

L'intendance assurée : réfléchis, les gestes, et précieux parce qu'offerts ... de quoi peut-on rêver, finalement ? Si peu et tant... si peu et tant et tant...

2009-02-21T20:49:00.000+01:00

Oui. A Noirétable, la cime des sapins vole le ciel aux hommes. Mais c'est pour mieux lui donner la terre : le goût des jonquilles, des airelles et des girolles. Celui du bonheur.

2009-02-21T20:45:00.004+01:00

Périssables, les fleurs, oui. En prime, ces pauvres tulipes ne font qu'attendre les jonquilles... Parce que les jonquilles ... les jonquilles font les plateaux rudes au dessus de la Loire. Disent le vieux rêve de vivre là-haut, à Noirétable. Et que quelqu'un là-haut vous suive. Et assure l'intendance. Pendant que vous songez. Avec bonheur, l'intendance. Avec douceur...

2009-02-15T21:22:00.002+01:00

D'Est en Ouest, une fois encore. A Noiretable, je tends mes doigts écartés pour retenir les images. Des sapins sous la neige et des maisons de pierres claires. La petite fille longe les ruisseaux vifs et enfonce ses bottes de caoutchouc dans le spongieux des prés. Seule en silence au centre de monde.

2009-01-29T14:29:00.002+01:00

J'ai pris ce matin un soleil rouge et rond comme un coup de poing à l'estomac. Au détour d'un virage une boule orangée enfoncée au creux du ventre. Improbable mais juste là. Au creux du ventre.

2009-01-27T18:30:00.002+01:00

Je suis tombée par terre. Mon ventre s'est mis à saigner. Ils m'ont laissée à l'hôpital quelques jours. Personne n'est venu me rendre visite. Non, ma mère n'est pas venue non plus.
Pourquoi ? Elle était empêchée. Par quoi, empêchée ? Je ne sais pas, je ne me le suis jamais demandé avant que vous ne me posiez la question... Mais enfin, la chose a fini par cicatriser et je suis vite remontée sur le dos de mon cheval.

2009-01-22T13:33:00.002+01:00

Il faudrait défaire les pierres des maisons une à une. Arracher les rails du chemin de fer. Ouvrir les vannes des écluses. Noyer les puits de mine. Y planter des glycines mauves et laisser les rameaux odorants s'enfoncer dans les ornières.
Il faudrait. Mais on laisse tomber. On manque de force. On fini par renoncer...

2009-01-20T21:02:00.001+01:00

Table modulaire hauteur réglable entre basse et haute, histoire de choisir entre dîner par terre, sur deux coussins ou bien dîner là-haut, à cheval sur un croissant de lune... J'arrive alors, on verra plus tard pour l'option table. Prépare juste un peu de feu et puis peut-être un verre de vin, doré, le vin.

2009-01-14T13:40:00.004+01:00

A l'angle du chemin, je ferai demi-tour. Juste jeter un oeil par dessus mon épaule. Pour de vrai, je poursuis toujours le même chemin. C'est idiot, mais, pas moyen autrement. Le temps circulaire c'est une belle idée sauf que par devant soi le collier de bitume n'en fini jamais de se dérouler. On sait dire d'avance "tu vas me manquer, tu sais"... Et tout le bonheur qu'il y a dans ces mots là : tu vas me manquer, tu sais. Il faut qu'il manque d'ailleurs. Parce qu'autrement, rien de possible. Retour de la feuille de salade coincée entre les dents. C'est douloureux de faire semblant d'y croire. C'est l'autre en face que l'on découpe en petits morceaux incrédules. Peut-être faudrait-il se contenter de soi. Seul. Pas se cogner ainsi à la vie des autres qu'on découpe et qui nous lacèrent...

2009-01-04T16:53:00.003+01:00

Tu restes bras ballants avec ton sentiment de ridicule. L'oscillation sans cesse entre amour et hystérie. L'élan qui t'emportait brisé sur le trottoir sale du raisonnable. Avec le bon sens rapporté, ravalés les chateaux en Espagne. ça tue forcément, le ridicule.

2009-01-04T16:48:00.002+01:00

Moins six ce matin. Il restait de l'eau dans les fibres du pull à l'étendage. Quand tu t'es retourné dans la nuit froide de ton départ je me suis changée en statut de sel. J'avais oublié qu'il me restait encore des larmes. Figées.

2009-01-02T14:33:00.002+01:00

On se cogne, on se heurte, dans le noir de la peur, nos peaux se blessent l'une à l'autre. Je cherche ton souffle, je cherche à nouveau cette vie qui sans cesse me veut, je cherche et me débats et me brise à ta peur et me plie à ma peur. On se cogne on se heurte pour ne pas nous aimer.

2008-12-29T11:33:00.002+01:00

Collier de voitures grises au Nord. Ruban de bitume dansant dans le brouillard épais, mangé. A gauche tout soudain, le clocher jaune déchire les nuages.
Soleil.

2008-12-29T11:30:00.001+01:00

Celui qui peut venir vivre avec moi dans une ferme forte repliée sur elle-même tout en-haut du col de Cervières, et y passer l'hiver, celui-là, je le prends.

2008-12-29T11:27:00.003+01:00

Monticules de pierres blanches au pied d'un arbre sec. Et chaque saison encore la terre recrache ces cailloux que l'homme entasse inlassablement. Monticules comme une prière pour que rien ne s'arrête jamais.

2008-12-13T18:17:00.002+01:00

J'ai le souffle court et l'impérieux désir de vivre sur le fil l'indubitable instant. Animale peau. Sous le joug de ta main.

2008-12-11T21:01:00.003+01:00

Attends. On peut s'asseoir là, sur le sol et parler. On peut. On a le temps. Tout le temps du monde. Comme quand je rêve de rouler de nuit jusqu'à la mer et que je ne le fais pas. Jamais.

2008-12-10T13:08:00.003+01:00

Des mots filins haubannent mes pensées. A ce rythme là, inconstant et bancale nécessairement, oscille mon âme.Les vents de l'un fracassent l'autre, je joue l'écart, obstinément m'écartèle. Immobile balancé. Et sous le pont, la caravane passe.

2008-12-10T09:55:00.003+01:00

C'est beau comme ça : Comme un promontoire de verdure qui surgirait une aube d'été à l'issue d'une dernière épingle à cheveux. Comme une surprise qu'une enfant tire d'un cornet de papier rose pour les filles. Comme un refuge rêvé où tu ne reviendras jamais pour qu'il reste toujours ton palais idéal.

2008-12-08T21:37:00.003+01:00

Tu veux que je te dise comment la violence des jours où des gosses trop vite roulent sur les trottoirs et emportent la vie des gosses ; où les frères trop tôt voient mourir les frères trop jeunes ; où les fissures chaque jour s'élargissent et les voies d'eau l'emportent ?

2008-12-08T21:21:00.002+01:00

Nonchalamment le petit prince boucles rousses et ephélides pieds nus sur le plancher les yeux sombres levés vers le haut d'un sapin où danse fragile une étoile bleutée qui crève le platre trop lisse d'un plafond trop blanc dans une trop longue journée sans neige ni aspérité. Il rêve.

2008-12-08T21:11:00.003+01:00

Et donc ce matin, blanc de givre. Grincements de conserve des grattoirs sur pare-brise voisins. Et si peu vous en chaut, c'est peut-être que chaque matin chez vous c'est l'hiver.

2008-12-04T18:55:00.002+01:00

Je ne vous dirai pas son nom parce que je le porte en secret. Que j'imagine sa maison, sa vie, ses montagnes en sourdine et le céruléen de ces ciels. Qu'à ce quelque chose, silence est bon. Qu'ainsi de ce jardin naissent les héllébores.
Niger forcément.
Sur banc de neige.
Lilial.

2008-12-04T12:10:00.003+01:00

Elle s'appelle Nathalie. Elle me dit qu'il a plus tant et tant hier, des rincées d'eau glaciale et parfois même des tentations de flocons mouillés. Elle me dit qu'aujourd'hui, un soleil de printemps s'affole d'un ciel lessivé ; qu'au vent d'autan, elle rit ; qu'elle n'a plus peur de rien.

2008-12-04T10:33:00.002+01:00

Elle s'appelle Claudine. Elle met toujours un point d'honneur à venir travailler blonde, mince et trop bronzée. Un mi-temps en contrat d'avenir cumulé avec son allocation de solidarité spécifique et des bottes cirées noires. Ce matin je comprends que nous serons son dernier employeur. Du larynx le cancer est passé au palais. Claudine ne reviendra pas.
Alors le reste, vos batailles et vos projets.

2008-12-01T16:43:00.004+01:00

Je t'ai laissé un petit mot sur la porte du frigo. Un mot tout petit qui ne parlait ni de braises ni de flammes. Seulement, entre ton frigo et le mien, il y a la ligne de partage des eaux. Alors, le mot jaunit comme le temps meurt.

2008-11-30T15:36:00.001+01:00

De par ma chandelle verte, j'irai peut-être là-haut, à la capitale, faire semblant d'y être. Ensuite je reviendrai dotée d'un sceptre magique qui ici rendra l'herbe plus verte. Après, je changerai de pré puisque changement d'herbage réjouit les veaux.

2008-11-26T19:15:00.004+01:00

Demain. Gris d'océan. Cap sud-ouest Latitude : 46° 26' 57.23" N Longitude : 1° 34' 55.32" W. Ce n'est que travail . Mais la mer d'hiver, les sables gris, les vents. Un rêve d'homme seul et de sable froid. J'en attends trop : des eaux noires et des sables glacés, je construis ma déception . Nul paysage à la hauteur des paysages rêvés.

2008-11-26T13:38:00.003+01:00

Cette fois-ci, t'es parti pour de bon. T'as même repris sous ton aile ce reste d'illusion. Je jouerai plus à faire semblant d'y croire, tu joueras plus à faire semblant d'y croire. C'est lisse et plat comme une plage vide, en décembre, où la houle, jour après jour, aurait tout dévoré.

2008-11-25T17:26:00.001+01:00

Soleil grenadine, pluie de bronze aux plaies d'ardoise. Ciel liquide. Au bas du bas, je cherche la faille, le passage, l'échappée belle.

2008-11-25T11:07:00.003+01:00

Ce matin blanc de givre. Au bout du pont ne tournent plus les grosses dames de la fontaine dorée. L'eau trop glacée. Le ciel si sage. On pourrait presque croire à l'hiver. Si ce n'était la Maine.

2008-11-24T21:07:00.007+01:00

T’as encore grandi, ma fille, les mauvaises herbes ça pousse comme le chiendent !
Les racines à l’ombre je grimpe vers la lumière. J’escalade les murs, je m’agrippe aux lézardes. Je ne suis pas une ortie, mémé, je suis une clématite : cause toujours, je pousse quand-même. Et s’il le faut, je t'y pousserai, dans les orties.
Mon Dieu malheur cette petite elle me tuera. C’est pas de nous qu’elle tient cette taille, elle monte en graine que c’en n’est pas permis.
Au creux du marais, poussent les iris d'eau, c’est pas ton marécage qui me gêne pour grandir.

2008-11-24T20:57:00.002+01:00

Lundi, je m'en vais m'échouer sur la grève. Sur terrain plat couvert de sable, regarder couler les eaux. Sur la rivière, il y aura des petits bateaux jaunes chargés à bloc de leur invisible cargaison. Maman, les p'tits bateaux ...

2008-11-23T22:54:00.003+01:00

Fin de congé de fin de semaine. Le feu s'éteint doucement. Je ne passerai pas la nuit à souffler les dernières braises. Il faut savoir laisser mourir. Avec tendresse. Il ne fait pas si froid, tu sais. A peine un peu de vent, et pour la neige, jamais.

2008-11-19T10:46:00.003+01:00

Soleil d'ouest. Viens voir comme ce matin la lumière gicle sur mes murs! Viens, tu sauras pourquoi je suis encore debout, les yeux vers le ciel à compter les petites fées de poussière qui dansent dans les raies d'or pâle, fragiles. (Alors qu'aucun amant ne donne la même heure).

2008-11-18T18:12:00.004+01:00

Fusion : acculturation. Faire et défaire c'est toujours travailler, merci mémé. Ensuite ; après la phase tabula rasa c'est : assimilation, marginalisation, separation, integration. Au grand loto, que chacun joue sa mise. Avec les moyens qui lui restent.

2008-11-18T17:12:00.006+01:00

Sois sage. N'oublie pas que ce que tu détestes tant de lui : sa prétention, sa petite fierté, cette façon de balancer d'en-haut des références forcément très culturelles, son vocabulaire de chef qui veut montrer qu'il en a ... n'oublie pas, donc, que tout ce que tu détestes en lui est ce que tu n'aimes pas voir en toi mais qui, pourtant, est bien en toi, honteusement ...

2008-11-17T20:57:00.007+01:00

Il est stéphanois et moi, je suis tellement perdue, beauseigne, comme échouée sur cet estuaire, que je m'aggripe à ce morceau d'identité comme à un bois flotté. Je passe des heures accrochée à ses mains. J'en ressort toute écorpelée.Lui, il n'en sait jamais rien. Dans ma boutasse, je surnage.

2008-11-16T21:21:00.002+01:00

La suite, c'est, de nuit, rouler vers le lac. Je ne sais même pas à qui appartient le bras qui enserre mes épaules. Au matin, gueule de bois. Voilà à quoi ça mène de se raconter des histoires.

2008-11-16T17:41:00.004+01:00

Pendant douze mois, dans le tiroir du grand vaisselier, Maria range les cadeaux Bonux. Seule, on n'en passe pas tant que ça des paquets de lessive dans une année, mais enfin, ça fait quand même quelques joujoux qui s'acccumulent. En août, les petits enfants vident le tiroir. C'est le rituel annuel. Ensuite, ça recommence. On voudrait croire que c'est sans fin.

2008-11-16T10:52:00.002+01:00

Voilà, t'es parti. Fallait bien que ça arrive un jour. Les femmes c'est comme ça que ça fini chez nous. Assise sur une chaise en paille derrière un minuscule fenestrou renfoncé dans un coin sombre d'une pièce de vie désormais sans vie, à se tourner les pouces en regardant au loin le vide du chemin.

2008-11-15T21:40:00.002+01:00

Rouler. De nuit et droit devant. Vers le Sud ou bien vers l'océan. Simplement rouler. Trouver au petit matin la fin du monde qui nous arrête mais au moins avoir roulé toute la nuit.

2008-11-15T15:04:00.004+01:00

J'ai mis bout à bout des lambeaux de texte. Des mots brisés comme des notes. Entre les lignes, on devine à peine les couleurs. Passé pastel. Il y parfois des transparences où tu souris toujours comme ça, à m'attendre au bout d'un couloir, comme le héron sur son rivage, parc de Balzac, chaque jour bienveillant dans le même coude de la rivière.

2008-11-15T13:31:00.002+01:00

Au départ, c'est un malentendu. Je pose ma main sur ton bras pour te demander de me passer le sel. Ce n'est pas pour toi que je ris, pas pour toi que je rêve, pas pour toi que je brille. Pourtant, lorsque, tellement infatué et si peu habitué à ce qu'une femme ne te regarde pas, tu choisis de m'embrasser, je me laisse noyer dans le glacier de tes yeux. Ne va pas faire d'un quiproquo un roman de gare.

2008-11-14T21:03:00.005+01:00

Il est l'archétype. Je me tue à l'aimer. Les autres ne sont que plagiat. Tous ces passants fac-similé, copies à peine conformes à l'original. Dans leurs baisers je cherche les siens. Parfois je finis par y croire. En fermant fort les yeux. Dans le noir je chuchote : Narcisse.

2008-11-14T19:24:00.002+01:00

Vagues turquoises et trainées de lumière dansantes. La tête sous l'eau je n'entends plus rien. Mécanique des fluides : longueur après longueur le temps se noie et mes pensée avec. Je ne suis qu'une fille de l'eau, qu'une fille dans l'eau qui file dans l'eau.

2008-11-13T20:14:00.003+01:00

Et comme elle rêve d'un impossible amour, elle se les rend tous impossibles. Ainsi, jour après jour, elle poursuit son chemin d'utopie ; avide de prendre le narval pour licorne et les vessies pour des lanternes.

2008-11-13T11:55:00.006+01:00

La pluie n'a jamais tué personne. Le ridicule non plus. Il fait toujours beau quelque part. A quelque chose malheur est bon. Pour soigner l'eczéma y'a rien de mieux que de se pisser dessus. Laisse ! ça lui passera avant qu'ça m'prenne. C'est difficile ces gosses. Café bouillu café foutu...

2008-11-13T09:57:00.008+01:00

Pont des arts la vie bascule.
Je ne sais traverser les fleuves sur ces passerelles tendues sans éprouver le vertige. Les jambes faibles encore à toucher l'autre rive , le sol spongieux à l'arrivée.
Pont des soupirs la lumière baisse.

2008-11-12T16:38:00.007+01:00

Hier à l'étiage, l'Authion est à la crue mais toujours aussi plat. Encombrée de lentilles d'eau, la rivière semble un long étang . Sur la berge un saule embrassé dans le coeur d'un sapin. Saule dressé sapin pleureur : jaune tendre alangui flèches vert sombre.

2008-11-12T12:05:00.006+01:00

Je maquille ma gêne en grillant une clope. Puis vient le jour ou je ne fume plus. Alors, je regarde ailleurs. J'appuie mon regard longuement sur les montagnes à se toucher, je fais comme si. Au final, c'est toujours moi que j'épie, critique. Je ne peux même plus bouger le petit doigt.

2008-11-12T09:16:00.006+01:00

Ici, je me promène au coeur des jardins ouvriers. Nos vies sont pleines de fantômes pour qui laisser pendre nos bras. Aussi, je marche à voix haute et je te dis mes petits riens. Je cueille au bois noir la fleur dernière, pâle et frileuse, de l'églantier. Seul le héron cendré perché sur l'autre rive répond à mon verbiage : immuable et pensif, chaque jour, il m'attend.

2008-11-11T20:11:00.003+01:00

Je fais ce rêve là, où la plage est longue et grise et l'océan d'automne. Je marche au bord de l'eau. Sur mon visage se confondent la bruine et les embruns, sauf le sel.
C'est novembre.
Et dans le songe, nous sommes deux.

2008-11-11T11:50:00.006+01:00

Il y avait ce couple qui n'était pas le mien, avec ces enfants qui formaient une famille de quatre qui était autre que la mienne. C'est comme ça que j'ai compris ce à quoi je ne saurais renoncer : l'image d'Epinal.

2008-11-11T10:25:00.004+01:00

Tu parles de dizaines et puis de nostalgie comme on dirait la pluie ou bien le temps qui passe. Je n'ai pas de nostalgie. Je n'ai que des constats. Je préfère que tu restes en silence plutôt que de me jeter comme ça trois points de suspension entre deux mots météo.

2008-11-10T20:29:00.002+01:00

Rester sur un quai de gare, comme on reste derrière un téléphone qui ne sonnera pas. Mais avoir le coeur en vie. Encore un peu qu'il batte. Le bonheur finit toujours attrapé par un singe.